Осенью я начинаю "умирать", впадаю в какую-то поэтичную хандру и становлюсь более холодной и циничной, что сказывается и на работах. Если раньше мне было жалко того же Линкольта (кстати, заметила, что постоянно теперь пишу фамилию президента ЛинкольНа с буквой Т), то в "Золотой лихорадке близ Кулгарди" (будущая работа) я равнодушно убью или оставлю в трагическом положении всех героев, да и в целом по сюжету тексты становятся все мрачнее и драматичнее.
Хоть на улице уже декабрь, в моей душе еще осень, поздняя, тоскливая. Зимой я еще больше потускнею, но хандра пройдет, будет новое состояние.
Жду весну, я хочу "ожить", хочу море яблоневых цветов под балконом, хочу сирень и стрижей, короткую ночь, вновь дышать полной грудью. А затем придет лето - буду продолжать цвести и светиться. Однако в нынешнем расположении духа мне хорошо, отчего-то приятно душе.